Mirna

Alegres lamentos
y risa amarga
me diste al quitarme
la incrédula confianza
en tus mudas palabras.
La grave frivolidad
de tu fuego sin calor,
tus mentirosas verdades
y tu cruel galantería,
para olvidar tu recuerdo
hoy maldigo en mi oración:
¡Dios o el Diablo
te den mal galardón!

Mirna, 25 de marzo de 2006

El violín de mi padre
era pasión, era fuego
rojo como su madera,
sentimental, como él era.
Su arco era un arma
que arrancaba el llanto,
que hacía tremolar la pena
y vibrar el canto.
Sus cuerdas eran rieles
para un tren de fantasía,
que entre el humo de su locomotora
trepidaba por Hungría,
donde flotaban gitanos misteriosos
y bailarinas con cintas coloridas.
Acordes rotundos como tajos,
pizzicatos juguetones como gatos,
melodías dormilonas como trompos,
que de golpe estallaban
en pirotécnico drama.
Música para soñar,
para volar por las cúpulas doradas
como en cuadro de Chagall.
Música que manaba
del negro pozo del alma,
de los cuatros costados del corazón,
de los sinuosos vericuetos
de las ocultas entrañas.
Galope caliente en las venas,
voz de lejana ventolera,
magia derramada en mis orejas.
Hipnótico violín de mi padre,
le respondía como un cuerpo querido
y hasta sus vetas temblaban
ante el asombro de los nietos.

Mirna, 9 de marzo de 2006

Una vez más derrotada por los números,
yace inerte mi birome
como vana espada abatida.
Guerrera poco diestra
desfallezco de intentos abortados,
de estrategias mal planeadas
y tácticas perimidas.
Desde la pared me mira el almanaque
descarado,
y se ríe de mí con todas sus hojas,
con todos sus números.
Desde un lejano amanecer de infancia
viví entre letras y
perdí entre números.

Mirna Linale
6/marzo/2006.